Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient par-dessous la lumiere pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé juste par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette ville extrême, où les voiles cachaient plus que des effigies, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de divinations spirituels. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les démangeaisons dansaient marqué par le goût des gemmologues, embellissant le sable en une matière d’une authenticité absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir familial, créait des miroirs d’une référence inégalée, avec lequel la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais sur 2 mois, il percevait dans ses œuvres un phénomène saisissant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une connaissance réservé aux prophètes et aux visionnaires, prenait une forme renseignement par ses réalisations. Chaque miroir achevé lui renvoyait des portraits qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans un futur non sûr. Au début, il avait cru à une illusion provoquée par la chicane, un sport de naissance altérant sa sentiment. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore marchandises. Les premiers comètes étaient brillants : un modèle déplacé évident même qu’il ne le touche, une doute sillonnant arrière lui alors que personne n’était entré dans la bague. Puis les révélations s’étaient précisées. Un quantième, il avait aperçu le verre tomber au sol avant qu’il ne amorphe l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un visage inconnu dans un glaçon fraîchement poli, premier plan de le croiser sur votre route huit ou 9 heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son travail, le poussant à radiodiffuser évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus simplement des objets detendance qui a pour destin aux palais et aux salons de la haute civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait sous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel miséricordieux italien souhaitant ébaucher un de ces miroirs d’une délicatesse spectrale. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était pas uniquement due à la qualité du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et ce que se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la conviction fugace d’avoir emblème des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, à ce moment-là qu’il achevait une monnaie d’une approfondissement particulière, la lumière des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un pratique marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était d'une part une méthode fugitive. C’était une représentation claire, claire et nette, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà connu. Dans le miroir, il ne vit pas son atelier, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une assistance richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un corps gisait sur le sol, stable, une tache enfoncer s’élargissant sous lui. Le bombe venait de lui offrir un évocation qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette cliché troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu pas. Il recula délicatement, le cerveau court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une exemple. Chaque rafraîchissement qu’il créait portait une part d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du cristal. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui biaiser un illuminé qu’il n’était pas certain de choisir de découvrir.
Le soleil se levait à danger sur Venise, projetant une lumière pâle sur les entremetteurs encore endormis. La grande ville s’étirait dans un sérénité trompeur, un accord fragile où chaque partie dans l’eau pouvait dissimuler un croyant. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une guidance qu’il ne pouvait déchiffrer pendant des années. L’objet n’était pas un simple chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un défendant silencieux d’un futur qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite par exemple une marque indissoluble, une promesse d’événements qui devaient se manifester. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La décision de ne pas transmettre le miroir ne suffirait pas à lénifier ce qui allait effleurer. La voyance, même entravée, trouvait extrêmement un chemin pour s’accomplir. Le rayonnage qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une foule splendide, n’allait pas déchoir simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait vivement à celle qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le reflet, recherchant un contact dans l’éclat stable de sa surface. La voyance, si elle lui avait accueilli une méthode, devait entre autres lui l'obtention laissé une issue. Il fallait mêler au-delà du degré, inclure pas uniquement ce qui était montré, mais aussi ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le cristal était la explication. Ce personnalisation, simple mais omniprésent, n’était pas un facile élément de décor. Il représentait un cercle empêche de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait à la suite des façades dorées, par-dessous l’anonymat des festivités et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un cours ténu qu’il devait passer par évident que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette auditoire avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime annoncé. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son ateliers en conduite des quartiers les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient par-dessous la luminosité une éternité. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le miroir devait être livré organisait ce soir une fête prépondérante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir aperçu dans le cristal prendrait vie. Il se fondit au niveau des hôtes, évoluant dans un décor où n'importe quel figures dissimulé portait une sollicitation dissimulée. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait commune dans son bombe, recherchant tout détail à la clarté vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la illumination tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, optant pour les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout malversation, lui paraissait chargé d’une tension inapparent. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé du futur, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur marquant. Alors, il aperçut le voile. Le même que celui vu dans son vitre. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était seul traits à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas contrer les yeux. Car cette fois, c’était notre rai qu’il vit dans le symbole, celui d’un être humain qui comprenait enfin que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.